Será verdad que estoy destinada a escribir historias destrozadas?
A llenar papeles con lágrimas y angustias?
A pintar paisajes de aves muertas, flores marchitas y días tristes?
Será verdad acaso que de mi pluma se escapa el corazón?
Pero entonces, ¿que es lo que palpita en el pecho hoy?
Que es lo que duele?
El corazón es la sangre que corre por las venas, la veo.
Me mantiene viva...
Entonces ...
Será acaso que estoy muerta y solo vivo en estas palabras llenas de mi corazón?
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